Leyendo un Blog donde se menciona a Wittgenstein (Yo diría el tercer Wittgenstein: el W. poeta) recordé un texto que escribí por la misma fecha en que intentaba leer, sin entender creo: más deslumbrado que iluminado) aquel libro "Sobre La Certeza" Tras una breve busqueda en las carpetas olvidadas de mi ordenador:
Está pensando mi sombrero...Silencio que está pensando mi sombrero, y mi guante va a usar la tinta para escribrir lo que está pensando mi sombrero. Ah ya sé que la muerte es como un paraguas que se te abre sin querer frente a la cara.
Me siento así, usado por las cosas. Por que las cosas tienen más personalidad que mi alma, por que las cosas parecen estar más vivas, y me tocan.
Entradas
3 comentarios:
Después de haber elaborado mi exposición sobre Ludwig Wittgenstein terminé perdidamente enamorada de él. Pero qué hermoso era. aunque me tilden de loca y digan que tenía rostro de pervertido sexual, snif.
Mi estimado. La poesía es el límite de la conciencia y del discurso. Más allá de eso no alcanza "la palabrería".
Está pendiente una salida estrepitosa a algún tugurio espectacular del centro de esta atolondrada metrópolis. Un brindis por lo que vendrá y por lo pasado que no hay que recordar.
Ándale Wittgenstein. Ya postea algo.
Publicar un comentario